Я не люблю тебя.
Нет, не потому что, ты плохая и не потому, что я не мог бы полюбить такую как ты.
В те дни, когда я был одинок, действительно одинок, в память ко мне приходила другая. Знаешь, она приходит ко мне и сей час. И это не мать.
Это сердце, и их уже много. Их я пускаю в свое, так часто, как позволяет совесть. А совесть ее не проймешь.
Когда не хватало самого малого, не хватало больше всего, ту, кого сил не хватало, взять, что бы было тепло.
Но мне все равно.
Почему?
Потому, что я тварь! Я тварь и смысл мой, жить! А в любви жизни нет...
Мне, так или иначе умирать суждено, а ты смеешь рядом быть, и не отдаешь тепло
Мне все равно
Так или иначе,
Ну а тебе уж тем паче.
Ты любишь меня, но не знаешь, что даже я, не знаю где он, я...
Даша, лежа со мной в кровати, выспалась, так, как никогда не высыпалась.
Маша, как ментяра распозналась.
Оля, не знала в чем уникальность ее осталась, но после нее были еще,
ой ё...
За что я тебя люблю? Да за то, что ты это ты, и ни кто другой. А кто я такой?
Я другой.
Высокий, худой,
А потом: Болезный, худой...
Как с коровы удой?
Плохой?
Вот и я, задумываясь,
останавливаясь...
Понимаю, что сам себя не знаю
И как могу говорить, за то, как дальше жить?

Хочешь душить?
Мне продолжить?

Любишь? Тогда реши как дальше жить...